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mi piacerebbe spostare quel monco di faro sulla groppa del Tuscolo o almeno schiacciarlo, incastrare i fianchi ai colli e snebbiare la valle,
ogni sorger del giorno è una pena, il tocco sagrestano là corre, lagnando
e freddo e buio è il primo fiato.
Ha firmato il cambio di stagione la rotta dei venti, sull’anta del portone c’è un avviso lungo e largo, a parare il vetro rotto: >causa allagamento non riapre la scuola… >lavori in corso per il gas e la luce… >all’edicola del giornale cercano vendemmiatori… >si riscuote la quota per i fuochi di Santa Maria… ma, sulla voragine invernale c’è ancora la passerella di legno.
Se solo potessi… vorrei ridiscendere la rampa e al bivio andare dritto verso il lago di Tiberiade… Yah'u'Shua ricominciamo da qui, io e Te
[passa una moto e mi ricopre di fanga un dubbio m’adunca: - No, no… ehi, che si riparte dal Fiat…- - Si riparte… non funziona così, il timer deve prima finire la conta…]
° ° ° °
...non sono un Poeta, interpreto ciò che avverto narrandomelo, narrandolo
Mi piacciono le tue prose poetiche, c'è sempre un interlocutore che ha fama di aver fatto miracoli, e asprezza per la dabbedagine dei governanti del luogo, scelti fra l'altro: stai dicendo che sono tutti della stessa razza-ccia
Nelle nostre vite c'è un solo colore che dona senso all'arte e alla vita stessa: il colore dell'onestà mentale.